By Belkorpus ________________________________________
Тянуло холодом и грустью. Шёл первый постковидный год.
Летел над мирной Беларусью простой ирландский самолёт. Летел, как аист над Полесьем, ещё не ведая того,
что в данном небе бесполезен международный договор.
Его наивные пилоты не знали, глупые, тогда,
что провожают самолёты совсем не так, как поезда.
Что хрен сбежишь из Шоушенка, здесь вам не розовые сны,
здесь добрый батька Лукашенко
следит, чтоб не было войны,
чтоб было, чем пахать и сеять, чтоб было, чем дружить с Москвой,
чтоб этот подлый Протасевич
не пролетел над головой.
Набрав диспетчерскую рубку,
он сразу начал с козырей, интеллигентно рявкнув в трубку: “Вернуть, но, сука, похитрей. Здесь не Танзания с Габоном,
мне нужен повод, мать твою.
А значит в самолёте бомба.
Да, точно бомба, зуб даю!
Там динамита два КАМАЗа,
лежат в каком-то багаже –
мне позвонили из Хамаса, сказали: тикает уже.
Потом доложишь журналистам мой героический приказ:
Спасём Литву от террористов. Пущай взрывается у нас!
Шоб безопасность обеспечить, сберечь от бомбы экипаж,
ты, сука, авиадиспетчер,
им, сукам вылететь не дашь.
Я столько мук за это вынес, страну родимую храня.
Короче, хер им, а не Вильнюс, нехай вертают до меня.”
Услышав версию такую,
пилот немного онемел.
Он бы спросил “какого куя?”,
но, жаль, по-русски не умел.
А снизу местные гиббоны
свой отрабатывали квест: “Клянёмся мамой, точно бомба. Прям из ИГИЛа, вот те крест.
Наш батька – радиолюбитель – перехватил их разговор.
Не веришь?
Видишь истребитель? –
Туши огни, глуши мотор.
Там, над Афинами да Бонном другой расклад, другая жизнь.
А бомба, да и чёрт с ней, с бомбой.
Есть только МиГ, за ним держись.”
“Peacedetz” – сказал пилот по-русски,
вираж над Лидой заложив…
Борт на земле. Роман в кутузке – избит, но, слава богу, жив.
У батьки просто сдали нервы, а так он добрый и простой.
Шёл год, по миру – двадцать первый.
А где-то – семьдесят шестой.