Серая, скучная, тоскливая жизнь
Если сер и скучен ты
Хочется взять пистолет.
Засунуть его себе в рот.
И мягким движеньем нажать на курок,
Чтоб по стенке разлетелись мозги.
Что почувствуешь ты при этом?
Может ничего.
А ни всё ли равно?
Смерти не стоит бояться:
Многие мечтали о ней,
Когда их мучили в застенках Гестапо.
Но почему же теперь
Я достал этот листик
И начал писать?
Может стоит его скомкать?
У меня нет пистолета,
Но смерть многолика.
Человек почему-то порой
Ищет в ней свой покой.
А может и не покой.
Будут ли помнить тебя после смерти
Или память о тебе умрет вместе с тобой?
Что заберешь ты в тот мир, если есть он:
Мысли, деньги, любовь?
Забрать ты сможешь только мысли и чувства.
А зачем мы приходим в этот мир в котором живём?
А потом из него уходим:
Кто-то сам по себе.
Кто-то умирает во сне.
Кто-то гибнет во имя идей на войне.
Кто-то просто так гибнет –
Может по дури,
А может и нет.
Завтра я буду смеяться.
Но, если не выкину этот лист,
Задумаюсь в который раз напрасно:
“Почему иногда так не хочется жить?”
21.04.2002г.
Мой каментар да верша з тых часоў:
“Самое ужасное не в том, что я написал это стихотворение, а в том, что я его не задумывал: просто сел и написал где-то за 5 минут всего с двумя небольшими помарками (для меня это достижение). Написал под настроение.
Шекспир написал: “Быть или не быть?”. А в чем смысл того, чтобы “быть” или в чём смысл того, чтобы “не быть”? Этому я и посвящаю своё стихотворение.
Есть стихотворения, будь они хоть шедеврами лирики, которые не хочется писать. Не потому, что они надуманы, а потому, что отражают то состояние, которое никогда не хочется испытывать. Это стихотворение хоть и не шедевр, но, надеюсь, мне и не суждено написать шедевр под названием “About death” (“О смерти”)“.
