By Belkorpus Заболел. Бьет озноб. Тридцать восемь
Показал мне термометр ртутный.
В красном поясе, где вирус косит
Толь COVIDный, толь просто простудный.
На чужбине, где я – иностранец,
И на помощь рассчитывать глупо.
Ведь на Родине был я повстанец,
А теперь за границей мне худо.
Что же делать? Куда обратиться?
Кто не даст помереть, как собаке?
Где смогу я теперь излечиться,
А не сдохнуть в COVIDном бараке?
Потерял совершенно способность
Обонять, ощущение вкуса.
Слабость, боль и нетрудоспособность…
Но на помощь пришли беларусы!
Те, кого из страны выгоняли,
Меж тюрьмой и изгнаньем поставив,
Здесь серьезно движенье подняли,
Тренд сраженья с болезнью возглавив.
Это наши в COVIDных больницах
В Украине, Литве или в Польше.
Тут их труд стал так сильно ценится.
Жаль, на Родине нету их больше.
Здесь они помогают болезным,
Здесь у смерти людей вырывают.
Здесь их дело считают полезным,
А на Родине их притесняют.
Наплевала усатая хунта
На здоровье людей и на жизни.
Ожидают народного бунта
Министерские жалкие слизни.
Потому на призыв: Носим маски,
Если тоже не за Лукашенко!
Эти гады придумали сказку,
Что нужды нету в масках частенько.
И военные нынче потери.
И хороним, хороним, хороним…
И провластным, конечно, не верим.
Ведь под их руководством потонем…
Ну а тут я на выздоровленье!
Ведь мой доктор хорош и искусен.
Он сказал мне: Своих я не брошу!
В смысле тех, кто тут из Беларуси.