By Belkorpus Маё пакаленне у цемры расло…
Ещё помню с детства печаль этих слов.
Теперь же я вырос, и будто во снах
Уже своего сына держу на руках.
Двенадцать дней воли, что мовили рты,
Но то всего шутка для проклятой орды.
Они убивали, калечили нас,
Ведь Караев сказал : “Государство – за вас!”
Теперь пошло дальше, как будто в те дни,
Когда в братски хаты кидали огни.
За тридцать серебряных стадо овец
Кричит : “Лукашенко – родной наш отец!”
Навальный отравлен, а Вольфыч в тот час,
На ящик пиваса поспорил на нас,
Что год не пройдёт, будет Минск под Москвой.
Такая цена, стало быть, нам с тобой…
И дело не в флаге, что спор не уйдёт,
А в том, что в овраге уснёт наш народ.
Нас продали, словно картошки ведро,
Почистят, пожарят, и схавают ртом.
Я буду одним из последних, тех кто
Свою сложит голову, лишь бы потом
Мой сын, своих деток держа на руках,
Сказал, бать, спасибо, что мы не в цепях.
Сергей Сороко